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你哭得停不下来，手太抖，不想弄脏布加拉提的床铺，只好把披萨放回盒子里。

屋外的声音渐渐歇下，有人进来，问你怎么了。

『疼……』

你说着，眼里的眼泪怎么也断不了。

『好疼……好疼……』

小腹疼，腰疼，哪里都疼。

『哪里痛？我给你揉揉。

』

来人拿纸擦着你的眼泪，手隔着被子按在你的小腹上，用以往的力度揉着。

『是不是坐着不舒服？躺着会不会好一点？』

讲话的人是布加拉提，他拿开床上的披萨盒，把你的身子放平。

“Bucciarati...”

有人过来叫了一声，布加拉提回应几句，他们的声音越来越轻，你又觉着困了。

『睡吧。

』他给你揉着，『睡个好觉。

』

可是还在痛。

你喘着气，也搞不清楚到底疼在哪。

昏花迷蒙的视野里，恍惚间，你望见一个白色长发的身影，他立在门边，似乎是在遥望着你。

那个人总是这样，隔着门墙，站在门边，远远地看着。

他不曾进来，你也不曾出去。

经肺的呼吸都似是插满了刀片，延绵的感知可能顺着血管、也可能是顺着骨髓。

这种感觉仿佛迟来了有大半个世纪。

『别哭了，哭泣牵动腹部肌肉，越哭越疼。

』过来给你擦脸的人是福葛，他安慰你，『缓一下，睡过去就好了。

』

可你很难自己停下。

布加拉提对门外的人说了一句，门外的人动了，他离开片刻，又进来，给了布加拉提什么。

布加拉提喂给你，是止痛药。

那人就在一旁站着，忍痛带来的疲倦随着药物起效朦胧住脑部神经，可你还想再看看他，再看一眼，就一眼。

一眼就好。

但你还是在药效下慢慢阖上了眼。

他可能还站在这里，也可能已经走了。

你不知道、不清楚，但仅仅是这样想着，自己当真睡了一场好觉。

新年过后，你的睡眠状况正常许多，不会再做那些乱七八糟的噩梦。

半年以来的混乱已经让你彻底忘掉在米兰的那场灾祸，你在家尝试自己做饭，确认可以处理肉食，就重新回到岗位，继续上午工作下午学英语的忙碌日子。

福葛给的学习压力不算多，你还可以隔两三天偷一次闲。

下午他们不在的时候，你就搬着小凳子，去寻找哪里有阳光好的地方，蜷在某个僻静的街巷，和小猫咪一起打盹晒暖，一起摸鱼。